Questo post è dedicato a Tupaia.

Avevo segnalato a suo tempo il suo blog, che trovo davvero affascinante. E’ uno dei pochi a cui ho scelto di dedicare il poco tempo di connessione internet che ho qui.

Da piccolo, ero appassionato di scienza. Me ne interesso anche ora, sia chiaro, e un blog come il suo non fa che ravvivare la mia curiosità e darmi stimoli. Ma ho preso un’altra strada, e non ho molto tempo. In prima superiore, cominciai a trovare noiosa ed insopportabile la matematica, del che adesso mi pento, e capii che non sarei stato io a risolvere il problema della fusione fredda; e che ero invece assai più portato per le lettere e le lingue; in particolare, in quel periodo scoprii Baudelaire, che potevo già leggere in originale, e passai dal liceo scientifico al linguistico.

Non starò a spiegarvi qui perché sono laureato in arabo anziché in francese o nell’altra lingua che avrei amato, il russo; non sono sicuro di saperlo nemmeno io.

Comunque, nelle scienze naturali la matematica è pochina, e continuai ad interessarmene, e ad avere ottimi voti in scienze della terra e biologia. Inoltre, ero e sono appassionato di fantascienza… il che ha salvato almeno una parte della mia cultura scientifica. E’ grazie a Douglas Adams, l’autore di quel libro celeberrimo e meraviglioso che è la “Guida Galattica per Autostoppisti”, per esempio, che ho letto “l’orologiaio cieco” di Dawkins, e quindi posso seguire una discussione sull’evoluzionismo e l’Intelligent Design sapendo perlomeno di che cosa si sta parlando. Visto che l’orologiaio di Tupaia è miope, mi sembra giusto accennare alla cosa.

Questo, sia chiaro, non fa di me un esperto in materia. Le mie cognizioni naturalistiche sono raccolte più o meno come capita e hanno delle serie lacune; dico solo che cose come i post di Tupaia sugli animaletti (o animaloni, tipo il basilosauro) bizzarri e le la loro enorme, affascinante varietà riaccendono una vecchia scintilla.

Ho letto ieri il suo post sui tardigradi, esserini tanto diffusi quanto ignoti ai più, benché siano decisamente affascinanti, anche dal punto di vista della fantascienza.

A loro riguardo, ho un aneddoto personale. Non sono mai stato forte come un leone, né agile come una lince. Anzi, sono sempre stato fondamentalmente goffo, lento di riflessi e un po’ imbranato, e anche sanamente pigro; ballare è sempre stato, ed è ancora, qualcosa che difficilmente mi arrischio a fare prima del secondo cocktail. Negli sport sono sempre stato scarso, e la ginnastica artistica a cui andavo da bambino era una specie di tortura settimanale, perché la mia incapacità di fare alcunché di più complicato di una mediocre ruota rendeva vittima di compagni ed istruttore.

Insomma, quando avevo circa cinque o sei anni, in famiglia mi chiamavano affettuosamente “tardigrado”, nel senso etimologico di “lento a muoversi” identificando tuttavia la creatura in questione con qualcosa di completamente diverso dalle prodigiose bestiole acquatiche di Tupaia.

I miei parenti erano convinti che tardigrado fosse in zoologia, un mammifero arboricolo di medie dimensioni, e più precisamente quello un creatura che si trovava tra i miei pupazzetti di plastica e non si riusciva ad identificare altrimenti. Trattatavasi di un’entità dall’aspetto scimmiesco, quadrupede, ma con l’aria di essere in effetti pensato per la stazione eretta: con gambe e braccia sproporzionatamente lunghe, la schiena curva e senza coda, che pareva camminare sulle nocche. Quando imparai a leggere i vari “libro degli animali” e “grande libro degli animali” riccamente illustrati, decisi che il “tardigrado” dovesse essere in effetti un bradipo, benché il pupazzetto-modello gli somigliasse solo vagamente: e sospetto (ma naturalmente non posso controllarlo da qui) si tratti un vecchio nome di quest’ultimo.

In linea di massima, fino a ieri, ho creduto che i bradipi si potessero chiamare anche tardigradi.

Dato che più tardi sono stato associato al bradipo come animale-totem, (e non ridete, perché io ne vado fiero) la cosa ha per me una certa rilevanza. Scoprire che i tardigradi sono non solo tutt’altra cosa, ma qualcosa che meriterebbe l’attenzione della fantascienza, è per me una rivelazione significativo.

Tutte queste riflessioni sono state suscitate in me da una cosa che mi è successa ieri, dopo aver letto il post di Tupaia.

Pioveva, a Tunisi, cosa di per sé eccezionale in questo mese, mentre tornavo a casa. Il mio istituto è in centro, ma io abito a 15 km e sceso dall’autobus devo rischiare la vita attraversando una superstrada, dopo averla seguita per un tratto. C’è un semaforo, ma è bene non contarci troppo. Finora comunque ne sono uscito incolume.

E mentre cammino con le macchine che sfrecciano su sei corsie, ecco che spunta una ranocchia. Un piccola rana gialla. La guardo. Lei salta, sul ciglio della strada, poi in mezzo. Sta ferma a guardare l’universo… “Ciao strada, ciao asfalto” sembra dire, come nella barzelletta “Io sono la rana dalla bocca larga, e tu chi sei?” E in quel momento passa un taxi e io mi preparo ad assistere al peggio. Il semaforo rosso ed un salto tempestivo sull’altra corsia salvano l’anfibio.

Guardo i suoi salti temerari che sfiorano i copertoni delle macchine. Una donna velata con due bambini, sul taxi, guarda me con aria interrogativa. Cioè, sto fermo, assorto a guardare verso di loro dal ciglio di una superstrada senza fare niente, non è normalissimo. Le sorrido, lei mi fa un cenno di saluto, forse rassicurata.

Come faccio a dirgli attraverso l’altra corsia piena di macchine, che sto ponderando se partire in un folle soccorso dell’intrepida ranetta?

Lo scatto del verde risponde per me: attraversare due corsie di auto in moto per salvare l’esserino sarebbe suicida. Per me. Mi limito ad osservare la sua traversata, facendo mentalmente il tifo per la creatura vivente e così fragile che sfida gomme e asfalto e acciaio. Ad un certo punto si ferma, arriva una macchina; le passa sopra, di nuovo mi aspetto la catastrofe; ma passata la macchina, la rana è ancora lì, viva e vegeta, e con due ultimi salti raggiunge la salvezza dello spartitraffico ornato di oleandri. Le gomme l’hanno mancata per un soffio. Esulto, mentre mi riavvio verso casa.

Concludo rispondendo ad un commento al post dei tardigradi: è vero, la fantascienza non ha una gran ricchezza di buone storie basate sulla biologia, e in particolare su cose come la zoologia e la botanica (molto di più sulla genetica, ma di solito è quella umana). Un po’ perché, diciamolo: grosso modo, la chimica la conosciamo bene, le basi della fisica sono ben definite da un bel po’ (per ora, almeno: lo pensavano anche ai tempi della fisica newtoniana) e anche quelle dell’astronomia, insomma, grosso modo un’idea chiara ce l’abbiamo.

Quanto alle scienze biologiche, stanno facendo in questi anni progressi straordinari, ma per quanto sono aggiornato io, e anche in base a cosa scrive Tupaia, sembra che ci sia ancora molta più roba da scoprire e capire di quella che si sia scoperta e capita. Ne riparlerò in un post che sto pensando su darwinismo e lamarckismo, (eh, si farò un’incursione in un campo assolutamente non mio, ma in realtà ero partito da una riflessione sul concordismo tra scienza e religione nell’Islam). Quindi forse di gran materiale per scrivere della fantascienza che duri non ce n’è. Questo però non spiega tutto.

I principi generali delle scienze geologiche sono piuttosto chiari da decenni, ma queste hanno attirato l’attenzione degli scrittori di Sci-Fi anche meno della biologia. (mi vengono in mente pochi esempi: un racconto di U.K. LeGuin ispirato all’idea di deriva dei continenti. C’è n’è anche uno di Doris Lessing sul grande terremoto previsto in California, ma si concentra sugli aspetti sociologici. Li potete trovare entrambi nella antologia “Catastrofi!” a cura di Asimov e Greenberg, Mondatori. Un terzo, degli anni Novanta, si occupa in modo divertente della geologia di Venere, ma autore e titolo mi sfuggono).

Non conosco nessuna opera che affronti, che so, l’idea di “intelligenza minerale”. O che per esempio parli di un pianeta la cui geologia si basi sull’isostasia di Pratt anziché sulla tettonica a placche.

Il campo della biologia è relativamente più arato dagli scrittori: basti pensare alla geniale anticipazione di Aldous Huxley, nel “Mondo Nuovo”, del concetto di clonazione. Ci sono parecchi racconti, tra i più belli mi vengono in mente “Scritto nel Sangue” di C. Lawson, che avevo già citato, ed è stato l’unico testo dopo i “fratelli Karamazov” a farmi salire le lacrime; però tratta di genetica umana. E “L’evoluzione non dorme mai” che invece affronta un animaletto che non ci aspetterebbe interessante per la Sci-Fi: il chipmunk, un piccolo roditore comune in Nordamerica e reso celebre dal cartone animato di Alvin. Poi c’è un bel racconto della LeGuin su degli alieni migratori, un lavoro molto toccante di Alfred Bester intitolato, mi pare, “il Re del Formicaio”, che si collocano tra l’approccio biologico e quello della social science fiction. Altri due titoli, non ricordo gli autori: “Il dedalo di Lysenko” degli anni Cinquanta e “Il caso della lampada mendeliana” degli anni Novanta, entrambi centrati sulle questioni dell’evoluzione (dal “il dedalo di Lysenko” credo si sia ispirato il bel cartone animato “Bisby e il segreto di Nim”).

Tra i romanzi, mi vengono in mente “Fase IV” di B. Malzberg, che però non mi sembra gran cosa, ovviamente “Jurassic Park” di Crichton, che è carino, ma non un capolavoro, e “La Fine di un’Era” che si occupa tanto di molte questioni biologiche quanto dei paradossi del viaggio nel tempo, combinazione rara, e la soluzione è decisamente originale.

L’”Isola del Dottor Moreau” di H.G. Wells, dopo oltre un secolo, non ha perso niente in forza ed attualità. Chi ne sa di più, è invitato a segnalare.

In definitiva la fantascienza si è concentrata sulle potenzialità di speculazioni fisiche ed astronomiche, e soprattutto dagli anni Cinquanta, alle questioni, in senso ampio, “sociologiche”.

La minaccia nucleare prima, quella ecologica poi ne hanno attratto le energie, portando ad esplorare i modi di reazione delle società umane a questi fenomeni; lo spazio di frontiera della mente, con P.K. Dick, ha sostituito quelli di stelle e pianeti, (rimasti tuttavia ben frequentati, anche dallo stesso Dick, se pur come pretesti). Si inventavano sì alieni bizzarri, ma alla loro biologia ed evoluzione, così come in genere alle specie terrestri (fa eccezione la serie di Uplift, che conosco poco, ma ha tra i suoi protagonisti dei delfini) in genere, si è dato poco spazio. L’oceano di Solaris e il Glimmung Dickiano sono entità biologiche, ma vengono trattati in senso psicologico.

E questo nonostante molti scrittori, tra cui lo stesso Asimov, avessero una solida formazione in materia.

Chi mi conosce da un po' dovrebbe sapere che Falecio, studente di arabo a Venezia, è solo una copertura per le mie attività notturne volte a distruggere l'Occidente.

Sapete già, ad esempio, dei messaggi di Khomeyni che ho portato nottetempo al Papa e a mia nonna, e delle mie arcane conversazioni in somalo con una certa ex-parlamentare. Siete al corrente delle mie attività di miliziano in Libano e Palestina, e vi ho già detto che il mio sport preferito è tirare sassi ai Merkava.

E soprattutto sapete che sono il Führer indiscusso del terribile esercito delle tupaie naziste che si appresta a seminare morte e distruzione da Kuala Lumpur a Cinisello Balsamo.

Stanotte ho sognato di essere un terrorista. Non un dilettante tipo al-Qa'ida, di quelli che lanciano bombe nel mucchio. Non, io ero un killer. Uccidevo solo le vittime designate della mia organizzazione, un incrocio tra Spectre, la Carboneria, gli ismailiti di Alamut e la misteriosa organizzazione anarchica descritta da Chesterton ne "l'Uomo che fu Giovedi'", che aveva la sua sede segreta nelle isole Lipari e da là estendeva i suoi tentacoli contro Roma. Lo scopo era la liberazione dell'Italia dal dominio dell'Impero Austro-Ungarico (giuro!) ma si trattava di un'Italia che, ducato di Parma e regno delle Due  Sicilie a parte, presentava diverse stranezze, come ad esempio la moschea di San Pietro presidata dalle Guardie Svizzere, ed il fatto di essere un paese multirazziale, a maggioranza musulmana con tratti asiatici e di lingua francese.

Il mondo in cui è ambientato il sogno sembra simile a quello del romanzo fantastorico di Kim Stanley Robinson, "Gli Anni del Riso e del Sale" in cui la civiltà europea è cancellata dalla peste nera e la guida del pianeta è presa da India, Cina, Irochesi e mondo musulmano, con la differenza che nel sogno i turco-mongoli della Russia sono distinti dagli altri musulmani, di origine africana.

La mia organizzazione è anarchica nei fini, gerarchica nei contenuti. Alla sua guida ci sono i Qadà (niente a che fare con al-Qa'ida, viene da un'altra radice) che fanno fumare lo Stromboli pedalando dell cyclettes magiche sulle pendici del vulcano.

E mandano me ad assassinare a malicuore i nemici dell'umanità, gli oppressori, in quel di Piazza Navona a Roma, anche se non ce l'abbiamo, in teoria, con lo Stato Pontificio. Ma, da buon musulmano, devo convertire il nemico prima di finirlo. (L'Austria dev'essere sunnita e noi no, sospetto, ma è una ricostruzione).

Insomma, io vi ho avvisato. Torno in Italia tra due settimane. cominciate a preoccuparvi.

N.B. Ieri pomeriggio ho letto un capitolo sulla dinastia ismailita fatimide del Maghreb; c'entrasse mai qualcosa?

• "Мы" (My) - "Noi" di Evgenij Zamjatin -1921
• "Brave New World"  - "Il mondo nuovo" di Aldous Huxley - 1932
• "1984"  di George Orwell - 1948

Lise era affascinata da quella donna, dal racconto delle prove terribili che aveva dovuto sopportare. Mentre il suo paese, isolato e neutrale, viveva la tranquillità di ultimo contrafforte del vecchio Occidente ormai crollato, mentre lei arrestava piccoli criminali in una piccola città, divorziava e cresceva suo figlio, Nawalou aveva combattuto e sofferto la più grande e feroce guerra mai vista.

Io, nella mia piccola, insulare tranquillità, ho lasciato che tutto questo accadesse. Mangiavo forse la carne di quei maiali, nutriti dalla soia ivoriana?

Per un certo periodo, quando le truppe dell’Unione avevano invaso la Danimarca e la Gran Bretagna, in Islanda si era temuta l’invasione. Pur neutrali, gli islandesi simpatizzavano in massa per l’Occidente.

Le cose avevano iniziato a cambiare dopo la caduta di New New York e la pubblicazione degli archivi alleati.

- Dimmi dei Sandmore.

Paul Sandmore era stato l’ultimo Presidente degli Stati Uniti. Sua moglie, Mary, amministrava una finanziaria a New New York, così grande e potente da controllare il destino economico di interi continenti. Un flusso immenso di denaro, partecipazioni azionarie in tutti i grandi marchi europei e statunitensi, un network di industrie, scuole, coltivazioni.

Un sistema di sfruttamento brutale attraverso lunghe serie di sub-appalti, partecipazioni, accordi aziendali e politici, il tutto sostenuto dal potere militare e politico degli Stati Uniti e dell’Unione Europea, legittimato dal fondamentalismo religioso protestante (che ne veniva generosamente ricambiato con denaro e poltrone) e dall’ideologia del capitalismo occidentale.

Pochi giorni prima dell’armistizio di Denver, erano spariti.

L’Unione e le altre potenze vittoriose avevano deciso di organizzare un grande processo all’oligarchia occidentale sconfitta. Era necessario che la popolazione civile dell’Europa  e del Nordamerica occupati sapesse e capisse. I primi processi si erano svolti ad Ottawa e a Strasburgo. Ma alcuni dei maggiori responsabili erano già stati uccisi. Altri erano fuggiti in lontane nazioni neutrali, come quelle della Siberia e dell’Oceania. Molti erano stati catturati nei piccoli cantoni dove sopravviveva la scarsa popolazione superstite dell’Australia. L’Unione e l’Indonesia avevano lanciato un grande piano di sviluppo per quella povera gente, che pur essendo in maggioranza di origine europea e di cultura occidentale, aveva ben pochi motivi per amare il sistema che li aveva condotti alla catastrofe.

Era stato lo stesso popolo australiano a consegnarli, e chiedere l’estradizione dei loro vecchi dirigenti espatriati in Gran Bretagna.

Ora, le Mukhabarat dell’Unione Afro-Asiatica erano impegnate a dare la caccia agli ultimi criminali di guerra, nascosti nelle poche nazioni occidentali sopravvissute al conflitto, come l’Islanda e la Nuova Zelanda. I Sandmore erano i pezzi più grossi, gli Eichmann e i Beria dell’Olocausto capitalista.

Secondo le prime stime, l’apparato di sfruttamento capitalistico occidentale aveva sacrificato al suo profitto, negli anni del collasso ecologico e in seguito, dai trecento milioni al mezzo miliardo di vite. Si era trattato, dicevano gli archivi di New New York, di una politica deliberata. Durante la guerra, l’Occidente aveva usato metodi bellici così spaventosi che alla fine gli stessi generali dell’Esercito degli Stati Uniti si erano ribellati con le loro truppe consegnando le armi agli invasori africani e messicani. Ma Paul Sandmore aveva già usato il potere tremendo dell’atomo contro le città dell’Africa, dell’India e del Brasile.

In Europa, negli ultimi disperati anni di guerra, la popolazione musulmana ed ebraica era stata chiusa in ghetti e massacrata. Mary Sandmore era ritenuta responsabile di questa scelta. Mentre il marito aveva potere solo in America, le sue aziende dettavano legge al mondo intero.

- Sono riusciti ad arrivare in Islanda dal Canada, un mese dopo l’armistizio. Devono essere riusciti a passare la frontiera e avevano dei passaporti falsi islandesi. Questi. – Nawalou mostrò a Lise le fotocopie. - I dati biometrici corrispondono. Si erano travestiti, è ovvio, ma non così bene. Un’anziana coppia islandese che lasciava il Canada per trascorrere in patria gli ultimi anni.

Le autorità d’occupazione musulmane in Canada non avevano avuto motivo di preoccuparsi. Nella confusione dell’immediato dopoguerra, sai…

Non sapevamo che fare. Avevamo conquistato due continenti pieni di una popolazione sconfitta ed ostile, educata ad odiarci e spaesata da un mondo a cui non erano preparati.

- Non avevo mai pensato che l’Occidente potesse crollare così, nemmeno che esistesse un’altra possibilità. Perfino per noi, che siamo stati risparmiati, tutto questo non ha ancora senso. Vivere in un mondo in cui sono l’Islam e l’India a… scusa, ti ho interrotta.

E’ che sei così…

- … Disturbante?

- Forse.

- Puoi pensarmi, Lise? Non dico capirmi. Pensarmi. Trovare per me e per il nuovo mondo un posto nell’ordine delle cose. E’ successo. Qualcuno l’ha voluto, ma non io. E nemmeno tu.

- Forse, io sì.

L’agente dell’Unione era una donna. La cosa sorprese Lise, che pure aveva visto in televisione le immagini dei battaglioni di donne velate di nero combattere strada per strada i resti dell’esercito alleato a Washington. Era alta, e negra. Lisa non aveva mai visto un nero africano in carne ed ossa. Portava un cappotto pesante, verde, e un velo bianco stretto attorno alla testa. Sorrideva; il suo viso appariva giovane e radioso.

- Devi essere Lise Karlsdottir- disse in inglese – Mi chiamo Nawalou Diata Wakan.

- Piacere… sì, sono io.

- Molto bene. Dovremo lavorare insieme, Lise. A me piace considerare le persone con cui lavoro dei compagni, e ho bisogno di potermene fidare. Se sei d’accordo, credo che la cosa migliore sia conoscersi.

- Ecco… direi di sì.

- Allora, indicami il ristorante più vicino. Halal, se in quest’isola ne esistono…

- Non ci sono molti musulmani in Islanda, ma qualcuno sì. Andiamo, ho la macchina.

Era un piccolo locale alla periferia sud di Reykjavik, gestito da una coppia di origine libanese. I prezzi erano bassi per gli standard islandesi, ma Nawalou fece un fischio quando li vide. – Se non erro una corona corrisponde a circa mille dirham dell’Unione; con queste cifre ci compreresti una casa, in Guinea!-

- Sei della Guinea, quindi?

- Buona domanda. Ora vivo a Ottawa, dove c’è il Comando Settentrionale dell’Unione . Sono nata in Francia, i miei genitori venivano da un villaggio sul confine. Forse era in Guinea, forse in Mali. Comunque la mia famiglia non aveva i documenti in regola, quindi ci hanno rispediti a Conakry quando avevo una decina d’anni. Nel frattempo le cose in Guinea, anzi in tutta l’Africa, erano talmente peggiorate che non si poteva far altro che cercare di migrare ancora. Sai, la Grande Fame. Liberia, poi Costa d’Avorio, Ghana, infine Nigeria. Ma quando mi trasferii a Benin City, quei nomi non significavano più niente. Interi stati come il Niger, il Mali, Ciad e Burkina Faso erano stati praticamente spazzati via dal collasso agricolo, e quelli costieri, dove c’era ancora un po’ di cibo e di terra fertile, erano semplicemente delle etichette sulle uniformi di carnefici intenti alla guerra per bande.

Diciamo che sono Mandinka, africana, musulmana.

Se ti può interessare, mia madre era una Keita.

- Keita?

- Discendente di Sundjata, il primo imperatore del Mali medievale; il padre dell’antica grandezza del mio popolo. Non che importi molto. Sono passati oltre otto secoli  e alcune migliaia di navi negriere, da allora. E tu, Lise?

- Sono vicecommissario qui a Reykjavik. Ho sempre vissuto in Islanda. La mia vita ha ben poco di interessante.

Mia madre era insegnante, mio padre impiegato in una ditta di commercio. Stavamo bene. Ho viaggiato, sono stata in Inghilterra, Norvegia, Danimarca, Italia; i miei mi hanno pagato due mesi estivi in un college a Brighton.  Che vuoi che ti dica… Ho un figlio di dodici anni. Avevo un marito, abbiamo divorziato. Sono entrata in polizia sedici anni fa. Reykjavik è una città tranquilla; di solito mi occupo di indagini su spaccio di droga, furti, qualche omicidio, di solito passionale.

Una vita normale.

- Suppongo che l’idea di catturare due responsabili del più grande sterminio di massa mai pensato esca un po’ dagli schemi della tua vita normale. – Nawalou sorrise - Vita normale, che, ma tu lo sai già, per la mia gente semplicemente non è mai stata che un miraggio, o una speranza.

La tua realtà è l’illusione di miliardi di uomini. Non te ne faccio una colpa. Quello che per te è normale, io l’ho visto, da dietro un vetro, sbirciando nella paura di essere scoperta.

Guardo questo posto, questa città, gente benestante, tranquilla, e mi fa rabbia. Mi fa rabbia che il mio popolo sia privato di tutto questo, sia stato costretto ad una guerra così spaventosa solo per continuare ad esistere.

Per me la normalità è stata un susseguirsi di fughe, fame, stenti e guerre, prima subiti, poi visti. I Sandmore, per te, sono due criminali da catturare. Per me, sono i mandanti di assassini e torture e carestie che sono accadute davanti ai miei occhi. Sono tra coloro che hanno negato un’esistenza “normale” e decente a me e centinaia di milioni di persone come me.

- Tu li odi.

- Con tutta me stessa. Hai mai avuto fame, Lise? Fame vera, e nulla da mangiare, per giorni? E sete? Hai mai lavorato nelle piantagioni di Bingerville?

Sei mai stata costretta e picchiata?

- Quello sì… infatti ho divorziato. A volte usava il mio manganello d’ordinanza.

- Davvero succedeva?

- Quando aveva bevuto, sì. Non se ne parla, ma ti assicuro che ho messo in carcere più mariti violenti che ladri. Compreso il mio… non è stato facile. Per fortuna è tutto finito.

- Anche da noi succede… anche se meno spesso che nella Vecchia Europa. Ho due figli… di uno non so chi sia il padre. E’ stato vicino a Bingerville, appunto, in quella che si chiamava allora Costa d’Avorio, quando lavoravo in una piantagione di soia. La soia veniva venduta negli Stati Uniti, ne ricavavano combustibile e mangimi per maiali. Noi eravamo a disposizione dei sorveglianti. Risalendo nella catena di appalti, il mio lavoro andava ad arricchire persone come Mary Sandmore.

Poi scappai ed arrivai in Nigeria. A Benin City partiva la rotta schiavistica che andava ad alimentare il mercato della prostituzione illegale in Italia e Spagna. Ci dicevano, lavoro, vita migliore. Ma io ero gonfia di rabbia: mi unii al Movimento per l’Emancipazione. Il resto, beh, lo sai.

Il secondo figlio l’ho avuto con un soldato libanese che viveva a Lagos e si è unito alle truppe dell’Unione, siamo stati insieme per tutta la campagna del Sahara. Lui è caduto nella difesa di Tel Aviv.

Gli sciiti del Libano meridionale hanno passato decenni a combattere Israele… eppure lui è morto per difendere lo Stato Ebraico dagli americani.

Cambiamento in questo blog. Inizio a postare questo racconto a puntate, che ho inizato a scrivere un po' di tempo fa e non ho ancora finito. Vediamo se vi piace.

"...NELLE VOSTRE TIEPIDE CASE..."

Prima parte

Voi che vivete sicuri
Nelle vostre tiepide case,
voi che trovate tornando a sera
Il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo è un uomo
Che lavora nel fango
Che non conosce pace
Che lotta per un pezzo di pane
Che muore per un sì o per un no.
Considerate se questa è una donna,
Senza capelli e senza nome
Senza più forza di ricordare
Vuoti gli occhi e freddo il grembo
Come una rana d'inverno.
Meditate che questo è stato:
Vi comando queste parole.
Scolpitele nel vostro cuore
Stando in casa andando per via,
Coricandovi alzandovi;
Ripetetele ai vostri figli.
O vi si sfaccia la casa,
La malattia vi impedisca,
I vostri nati torcano il viso da voi.

Nel Giorno del Giudizio ci verrà chiesto perché non ci siamo ribellati a ciò che non potevamo non vedere. Allora, per difenderci davanti all’Angelo, potremo solo citare il proverbio cinese: “Il punto più oscuro è sotto la lampada.”

Miguel Martinez

 A D.V.